[Musique : sur l'air de L'Ame de la Pologne]



Refrain


La Loi pour tout homme, est égale

Et, " Produire ! " est la loi fatale :

Le Congrès des Peuples signale

La marche à suivre aux Travailleurs.

Au Travailleur,

Pauvre Tantale !

Levant sa tête martiale…

La République sociale

Propose un avenir meilleur.



                1


Quand le Travail produisant pour les maîtres

Se vit enfin condamné par ces gueux

Et condamné par d’autres gueux, les prêtres,

Il dit : Debout ! Plus de travail pour eux !

Alors faisant porter la faute d’Eve

Aux imposteurs qui s’en étaient nourris,

La faim muette organisa la grève

Malgré repus, mouchards, menaces, cris.

                Refrain



                2


Ceux qui gaiement passaient la vie en fêtes

Quant au soleil sortit le noir Creuzot

De Buzançais ayant coupé trois têtes

Parlementaient à coups de chassepots ;

Honte sur vous, soldats, dont la tunique

Entre un cadavre et le maître passant :

Reçut de l’un une marque cynique

Et du cadavre une tache de sang !

                Refrain



                3


Ils ont ligués vendus, ventrus, vampires,

Fabricateurs de devoirs et de lois,

Faiseurs d’armée et bénisseurs d’empires,

Violateurs de serments et de droits :

Ah ! Peuple ! ils t’on fait monter ton Calvaire !

Comme à tes pieds tu brisas tous les rois,

Toi, qui brisas un Pape comme verre,

Sont rois, patrons ; et sont papes, bourgeois.

                Refrain



                4


Deshérités que le travail rassemble

Serrons les rangs contre nos meurtrires ;

Nous ne serons Force, que tous ensemble ;

Qu’ensemble on voie enfin les ouvriers !

Et puisqu’après avoir saigné les villes,

Les exploiteurs voudraient manger les champs,

Qu’on voie enfin dans nos luttes civiles

Aux ouvriers s’unir les paysans !

                Refrain



                5


Accourez tous, voici la sainte guerre :

Le paysan embrasse l’ouvrier ;

Le sol est pour qui cultive la terre ;

Pour qui façonne est enfin l’atelier ;

Et les produits sont tous pour la famille

Du Travailleur sur sa tâche penché.

L’or, plus n’arrache, à la mère, la fille ;

Plus, par la loi, le fils n’est arraché.

                Refrain